Archive of Our Own

Chapter Text

Il faisait ça pour l’argent.

Uniquement pour l’argent et rien de plus.

Ça avait toujours été le cas et rien n’aurait pu changer ça.

Bronn en avait toujours eu la conviction depuis qu’il avait été engagé par les Lannister, il avait toujours pensé qu’il ne mettrait pas sa vie en danger pour eux s’il ne pouvait pas avoir l’assurance certaine d’en sortir vivant.

C’était pour ça qu’il n’avait pas affronté la Montagne, parce que ce combat était perdu d’avance, et vu le sort d’Oberyn Martell, il avait le sentiment d’avoir eu raison.

Pourtant, alors qu’il voyait ce triple abruti de Jaime Lannister charger ce qui était un putain de foutu dragon en semblant croire qu’il avait la moindre chance de l’emporter ou même de survivre, il sentit sa certitude vaciller.

Il allait mourir.

Cet idiot de noble allait y passer, cramé par la bête ailée, et bientôt il ne resterait plus rien de lui hormis un petit de tas de cendres.

Il allait mourir sans jamais avoir octroyé à Bronn ce château qu’il lui avait pourtant promis.

C’était comme ça qu’il aurait dû raisonner, c’était ce qu’il aurait dû penser du moins, ce qu’il se serait dit à lui-même avant.

Avant, il aurait fui, il serait parti, loin, très loin, parce que quel espèce de crétin pouvait bien vouloir se mesurer à un dragon sans penser que l’issue lui serait fatale ?

Seulement, tout ce qu’il lui vint à l’esprit, ce fut que la simple idée de vivre dans un monde où le blond n’était plus lui semblait tout bonnement insupportable et intolérable.

Alors il avait foncé et il l’avait poussé dans l’eau, loin de la créature, loin de Daenerys, loin des flammes et des combats, loin de la mort, parce que lui aussi il était incroyablement stupide.

Ce ne fut que lorsqu’il se sentit sombrer avec lui, que l’eau envahissait leurs poumons, en réalisant qu’ils étaient à deux doigts de se noyer, qu’il avait risqué sa vie sans le moindre espoir logique de s’en sortir que le mercenaire comprit soudainement la vérité.

Ce qu’il venait de faire, il ne l’avait pas fait pour l’argent ou pour ce château qu’il n’aurait sans doute jamais, comme il le prétendrait au lion plus tard.

Il l’avait fait pour Jaime et pour personne d’autre.

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Avant tout cela, Robb n’aurait jamais cru que ça puisse être possible.

Pas après tout ce qu’il s’était passé.

Pas après la guerre, la mort de son père, la mort de tellement de gens innocents, pas alors qu’il luttait contre tant d’obstacles et d’autres prétendants au trône.

Il n’aurait jamais pensé pouvoir un jour devenir roi, même s’il se souvenait de ce jour, où il avait été choisi comme roi du Nord, il se souvenait de l’arbre-cœur, il se souvenait de tout, d’à quel point ça avait été rapide, presque trop d’ailleurs.

Et puis la guerre, les combats, le sang, la mort, tout ce qui avait suivi, et ensuite, la victoire.

Enfin.

Ses retrouvailles avec ses sœurs, même si mettre la main sur Arya avait été bien plus compliqué et presque impossible, et puis le couronnement, lui devenant pour de bon un souverain alors qu’il aurait pu perdre à tout moment.

Tout semblait toujours si irréel, même ce qu’il voyait, la salle du trône, le Donjon rouge, le bleu du ciel et tellement d’autres choses, pourtant…

Pourtant, c’était vrai.

La seule et unique chose qui lui semblait un tant soit peu tangible, c’était Theon.

Theon qui avait toujours été là, à ses côtés, qui l’avait aidé, soutenu, qui ne l’avait jamais trahi, Theon qu’il aimait et qu’il avait eu peur de perdre tellement de fois et qui avait survécu, tout comme lui.

Et Robb se le jurait, ils continueraient de vivre et de tout faire pour que les Sept Couronnes ne sombrent plus jamais dans le chaos.

Ils arrangeraient les choses.

Ensemble.

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Vère n’avait jamais vraiment douté du courage de Sam.

Même si elle l’avait vu avoir peur, à plusieurs reprises, chez Craster, dans la neige, face aux marcheurs blancs, même s’il avait parfois flanché, il n’avait jamais laissée tomber, il avait fait tout ce qu’il pouvait pour les protéger, elle et son fils.

Parce que contrairement à ce que presque tout le monde pensait, Samwell était courageux.

Et ça, elle le savait, elle l’avait toujours su depuis qu’elle le connaissait.

Aussi elle avait été tout sauf étonnée quand Sam s’était opposé à son père et à son frère quant à sa présence dans la demeure des Tarly, elle, la sauvageonne, la fille du monstre Craster, elle qui n’était ni noble ni instruite ni quoi que ce soit d’autre et qui n’était pas suffisante à leurs yeux.

Il s’était battu pour elle, pour eux, pour leur histoire, pour qu’elle reste, pour que ce qui avait survécu au Nord, aux choses au-delà du Mur ne disparaisse pas pour toujours.

Et il y était parvenu, il avait réussi, et alors qu’elle le voyait jouer avec Petit Sam, la sauvageonne sourit.

Oui, quand elle regardait l’homme qu’elle aimait, elle ne regrettait à aucun moment d’avoir pris la fuite avec lui.

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Jaime n’aurait jamais cru rêver pouvoir participer à nouveau à un tournoi un jour.

Pas après avoir perdu sa main, pas alors que peu de temps encore auparavant, la guerre faisait rage, la guerre des cinq rois d’abord, puis celle contre les marcheurs blancs ensuite, avant que le roi de la nuit ne soit anéanti de même que le reste de son armée et que la Longue nuit ne finisse par devenir un mauvais souvenir au lieu d’une réalité tangible.

Et pourtant, il était là, une épée à la main, prêt à se battre contre quelqu’un qu’il n’avait pas l’intention de tuer, cette fois-ci il n’aurait pas à avoir peur.

Cela faisait déjà un moment qu’il n’avait plus peur, alors même qu’il avait vécu durant un bien trop long moment en étant effrayé à chaque instant, peur de perdre Tyrion, Cersei, Myrcella, Tommen, peu de perdre la vie, peur de tellement de choses différentes.

Et pourtant il était vivant.

Il allait bien, il était heureux, amoureux, et aimé.

Il n’aurait jamais cru pouvoir l’être avec quelqu’un d’autre que Cersei, et encore moins à ce que ce soit avec Oberyn Martell vu l’inimité qui régnait entre leurs deux familles.

Mais après la victoire de la Vipère rouge contre la Montagne, les choses avaient changé, l’hiver était venu, ils avaient lutté contre les créatures venues du Nord, d’au-delà du Mur, Ellaria était morte, de même que Cersei et tant d’autres personnes qui avaient perdu la vie dans cette guerre qui semblait sans fin.

Ils s’étaient trouvés tous les deux, dans un monde devenu sombre, triste et froid pour eux, où il ne semblait y avoir rien d’autre que le désespoir, la souffrance et la mort.

Ils avaient eu tort, l’un comme l’autre, et Jaime était heureux de s’être trompé à ce sujet.

Heureux de l’avoir à ses côtés, de pouvoir l’embrasser quand il le voulait, de ne plus avoir peur de le perdre lui aussi comme il avait perdu sa sœur par le passé.

Toi aussi, tu as droit d'être heureux, tu sais.

Les mots d’Oberyn résonnaient dans sa tête, ceux qu’il lui avait dit quand il sentait tout s’assombrir autour de lui et que plus rien ne semblait avoir d’importance.

Oui.

Il en avait le droit.

Et il avait bien intention de l’être.

Jaime sourit, bien décidé à battre son adversaire.

Bien décidé à être heureux quoi qu’il arrive.

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Je te l’avais dit.

Avant, c’est ce que Yara aurait dit à son frère en le retrouvant, ce qu’elle lui aurait lancé au visage, d’une voix moqueuse ou au contraire emplie de colère selon la situation.

Oui, elle le lui avait dit, elle lui avait dit de rentrer avec elle sur les Îles de Fer, parce que sinon tout se terminerait mal, et pourtant il ne l’avait pas écoutée.

Malgré ça, elle n’avait pas envie de le dire, pas après tout ce qu’il avait traversé, pas au vu de l’état dans lequel il se trouvait actuellement, pas alors qu’elle l’avait retrouvé détruit, brisé, pas alors qu’elle non plus n’aurait jamais pu prévoir que ça se passerait ainsi.

Ce que Ramsay Bolton lui avait fait, c’était…

D’une certaine manière, elle était presque soulagée que ce monstre ait déjà trouvé la mort avant même qu’elle n’arrive à Winterfell parce que dans le cas contraire, elle aurait tout fait pour qu’il souffre le plus possible avant de mourir.

Sa seule consolation était de savoir que son épouse s’en était elle-même chargée avant qu’elle ne puisse le faire et qu’il avait hurlé, que son agonie avait été intolérable et que Sansa s’était vengée en même temps qu’elle avait vengé Theon.

Elle aurait aimé pouvoir voir ça, assister à son trépas, faire couler son sang, voir sa chute, faire ce qu’elle n’avait pas réussi à faire auparavant lorsqu’elle avait affronté le bâtard.

Elle aurait voulu réussir à sauver son petit frère.

La fer-née était là, à Winterfell, mais elle avait le sentiment que ce ne serait jamais réellement suffisant, parce que Theon était brisé, parce que Sansa l’était aussi.

Elle ne connaissait pas la rousse, pas avant d’arriver au château, mais depuis qu’elle la côtoyait, qu’elle passait du temps à ses côtés, qu’elle voyait la colère et la noirceur dans son regard, toute sa rage, son désir d’obtenir justice, de se venger de ceux qui lui avaient fait du mal, elle aurait voulu pouvoir détruire ceux qui avaient réduit son innocence en miettes.

Sansa Stark n’était plus celle qu’elle était autrefois, et ne le serait plus jamais et c’était de leur faute.

Désormais, ce n’était plus seulement son frère qu’elle voulait protéger, mais aussi la louve, et chaque moment qu’elles passaient ensemble, chaque instant où elle parvenait à la faire rire, tous ces instants passés dans les bois autour de Winterfell ou dans la neige, tout ce qui pouvait faire disparaître les ombres dans ses yeux, elle les voyait comme une victoire.

Ce n’était pas de l’amour, pas encore.

Mais elle avait le sentiment que, si la noble la laissait demeurer à ses côté, ça pourrait le devenir.

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Sansa et Yara dormaient.

Avant, jamais la Targaryen n’aurait pensé pouvoir assister à cela, jamais elle n’aurait cru parvenir à les retrouver, depuis Essos et malgré la distance qui les séparait.

Elle avait toujours su qu’elle avait deux âmes-sœurs, leurs deux noms étaient gravés depuis sa naissance au creux de ses poignets, et elle les avait lus et relus encore et encore en grandissant quand le désespoir l’envahissait, pour se rappeler qu’elle n’était pas seule.

Et que quelque part dans un autre lieu, bien loin d’elle, il y avait deux personnes qui l’attendaient, qui l’espéraient.

Alors elle ne devait pas les décevoir, il fallait qu’elle se batte, de toutes ses forces, pour les retrouver.

Pour bâtir à leurs côtés ce monde meilleur et plus juste dont elle rêvait depuis toujours.

Et un jour, oh un jour, après des années à croire qu’elle n’y parviendrait jamais, elle les avait retrouvées.

Sansa Stark.

Yara Greyjoy.

Trois femmes membres de familles ennemies et qui auraient dû se détester.

Daenerys avait été jalouse au début, jalouse de la manière dont les deux nobles étaient aimées des leurs, de leur peuple, là où elle n’était elle-même qu’une étrangère dans un pays où elle était pourtant née, dans un royaume qui était supposé être le sien.

Ça n’avait pas duré, pas quand elle avait appris tout ce que ses âmes-sœurs avaient perdu, ce qu’elles avaient traversé et enduré, et elle avait compris alors qu’être jalouse ne lui servirait à rien.

Et puis tout avait changé, la guerre contre les marcheurs blancs, celle contre Cersei, elles avaient appris à se connaître, elles avaient combattu ensemble, elles avaient commencé à s’aimer.

Après leur victoire à Port-Réal, après la reddition de la ville et l’arrestation de la lionne, elles avaient fait la fête, bu du vin, parlé, elles avaient ri aussi.

Elles avaient vécu, autrement que dans la peur ou dans l’angoisse.

C’était la toute première fois que la dragonne avait embrassé ses deux futures reines, devant une assistance qui n’y avait pas prêté plus attention que ça, et Daenerys ne s’était jamais sentie aussi vivante avant cet instant précis.

Comme si tout était enfin à sa place, et que les chose étaient telles qu’elles devaient l’être.

Aussi, quand elle les voyait dormir, aussi paisiblement, à ses côtés, la jeune femme se sentait en paix.

Elle avait réussi.

Elle avait gagné, elle était rentrée chez elle, elle était retournée à la maison, une maison qu’elle avait fait sienne, un foyer qu’elle avait construit avec la louve et la seiche.

Et elle se battrait jusqu’au bout pour le garder et le protéger.

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Brienne allait, de toute évidence, bientôt tomber.

Elle s’y attendait en tout cas, après tout, c’était la première fois qu’elle faisait du patin à glace, et même si elle se doutait que Jaime tenterait de lui faire garder son équilibre, elle doutait d’y arriver.

Et dans le fond, elle s’en fichait.

Quand elle avait rencontré le blond dans un café, quelques mois plus tôt, elle ne s’était attendue à rien, et définitivement pas à le revoir, à de nombreuses reprises, ni même à nouer une relation avec lui.

Et pourtant elle se retrouvait là, avec lui, en plein hiver, sous la neige en train d’apprendre à faire du patin à glace avec son petit-ami.

La vie réservait parfois bien des surprises.

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Arya savait très bien qu'elle aurait dû fuir.

Courir, loin, le plus loin possible de cet enfer, de cette horreur, ne pas avoir à voir de ses yeux l'inévitable, son monde en train de s'effondrer alors que son père...

Son père...

La louve aurait aimé ne pas comprendre, mais elle ne comprenait que trop bien, au contraire, alors qu'elle voyait Ned Stark, blessé gravement et qui s'avançait vers son destin inéluctable.

Il allait mourir.

Son père allait mourir, pas à cause de cette blessure à la jambe.

Il allait être exécuté.

Lui qui avait toujours été fidèle à la couronne, au royaume, lui qui n'avait jamais trahi qui que ce soit.

Elle allait le perdre et elle ne pouvait absolument rien faire à ce sujet, elle qui avait voulu apprendre à se battre et ne plus jamais avoir à se sentir impuissante face à quoi que ce soit.

N'importe qui aurait fui à sa place, ou aurait du moins essayé.

Et Arya le savait bien, dès l'instant où l'épée d'Ilyn Payne ( non , pas son épée, l'épée de son père. Ils allaient mettre fin à sa vie en se servant de Glace , comment osaient-ils  ?), elle aurait dû s'éloigner, se cacher parce qu'elle était la fille d'Eddard Stark et qu'elle ne savait que trop bien quel sort était réservé aux enfants des traîtres.

Pourtant, malgré elle, elle resta figée sur place, tétanisée, incapable de ne pas regarder, priant malgré tout pour que ce ne soit pas réel.

Seulement ça l'était, ça ne l'était même que trop.

Et elle ne pouvait rien faire d'autre que voir .

Voir la déchéance et la chute de son père, voir la détresse de Sansa, entendre ses hurlements de détresse, et ce n'était pas juste .

Malgré les paroles de Yoren, elle ne fut pas assez rapide pour partir, et elle aurait dû, elle aurait dû et elle le savait.

Quand l'un des gardes se saisit d'elle quelques minutes plus tard, elle regretta de ne pas avoir été plus rapide ou plus maligne.

Ils avaient déjà eu son père et sa sœur.

Ils ne pouvaient pas l'avoir elle aussi.

§§§§

Dans d'autres circonstances, face à Sansa, recroquevillée sur elle-même et en larmes, Arya aurait sans doute hurlé.

Elle aurait tempêté, protesté, l'aurait secouée, mais elle en était tout bonnement incapable.

Parce que leur père venait de mourir et qu'elles n'avaient rien pu faire pour le sauver de son terrible destin.

Parce qu'elles étaient les prisonnières du Donjon rouge et des Lannister sans espoir de pouvoir s'échapper un jour.

Parce qu'elles étaient seules et ne pouvaient que compter l'une sur l'autre.

Alors la louve se laissa tomber à côté de la rousse et serra sa grande soeur dans ses bras, avant de laisser ses larmes couler à son tour.

Oh comme son coeur était vide.

Oh comme elle aurait voulu qu'il résonne de rage, de haine et de vengeance.

Mais il n'y avait rien à part de la tristesse.

Lord Stark venait de mourir.

Et elle n'était rien de plus qu'une petite fille orpheline qui pleurait son père.

§§§§

“Ça aurait dû être différent.

En entendant la voix brisée de sa soeur, Arya tressaillit.

- Quoi ?

- Joffrey, le... le roi, il aurait dû... il était censé envoyer Père au Mur, à la Garde de nuit, pas... pas ça. J'ai parlé à la reine et elle avait dit... Un rire douloureux lui échappa. Comment ai-je pu un seul instant être assez idiote pour la croire ?”

Cersei...

Joffrey...

Et tous les autres, tous les monstres qui avaient ruiné leurs vies, fait de leurs existences un véritable enfer, qui leur avaient pris ce qui leur était cher.

La rage, la colère, la haine, toutes ces émotions envahirent son coeur, et elle serra les poings, alors que dans son esprit, sa liste se constituait, une liste de noms.

Les noms des gens qu'elle devait tuer.

Et puis son regard se posa sur l'autre louve et elle se souvint qu'elle ne devait pas se préoccuper que de ses ennemis, parce qu'elle n'était pas seule.

Elle devait aussi protéger sa soeur.

Et par les sept Enfers, elle ne laisserait personne dans cette maudite capitale lui faire du mal si elle pouvait l'éviter.

§§§§

Arya voulait vomir.

Ou mourir.

Elle voulait juste que la douleur cesse.

Elle voulait que Joffrey meurt, que son sourire satisfait, arrogant et insupportable disparaisse enfin de son visage, elle voulait pouvoir détourner la tête, qu'on lui rendre son père, sa mère, ses frères.

Elle voulait rentrer à la maison.

Mais elle ne pouvait pas.

Parce que pour aussi courageuse et forte qu'elle voulait l'être, ce n'était pas suffisant.

Ça ne l'avait jamais été, pas à Port-Réal, et alors qu'elle regardait, les dents serrés, la tête de son père accrochée sur une pique, elle s'étonna que Sansa ne se soit pas effondrée.

Elle tenait bon pourtant.

Quand elle tint tête à Joffrey, qu'elle la vit prête à le pousser dans le vide, Arya réalisa une chose qu'elle n'avait jamais remarquée avant.

Sansa aussi pouvait se montrer courageuse.

Elle aussi elle était une louve.

Et ensemble, elles montreraient aux lions qu'elles étaient bien plus que des oiseaux en cage.

§§§§

Je le déteste, je le déteste, je le déteste !

Les mots ne sortaient pas pourtant, peu importe à quel point la brune avait envie de les hurler.

Seulement, à chaque fois qu'elle voulait assener une réplique cinglante et venimeuse à Joffrey, ou à Cersei, ou à Myrcella, et qu'elle croisait le regard terrifié et implorant de Sansa, elle se forçait à se taire.

Sansa souffrait déjà assez comme ça, inutile d'en rajouter.

Elle, personne ne la voyait, ne faisait attention à elle, sans doute parce qu'elle n'était pas la future épouse du roi, et même si Joffrey ne la portait clairement pas dans son coeur, il semblait avoir encore suffisamment peur d'elle pour ne rien tenter contre elle.

Hormis via des paroles du moins, des mots blessants auxquels elle tentait de ne pas répliquer, de toutes ses forces.

Sansa.

Elles devraient partir, ensemble, il le fallait, elles devaient survivre.

Mère.

Tous ses frères.

Elle devait tenir, assez longtemps pour réussir à les retrouver, quoi qu'il lui en coûte.

Même si ça impliquait de se mordre la langue jusqu'au sang à presque instant de la journée qu'elle passait dans le Donjon Rouge.

Elle devait avoir confiance, croire qu'un jour, les choses iraient mieux.

Qu'un jour elle ne s'endormirait pas la nuit en entendant les pleurs de Sansa résonner dans le silence de leur chambre tout en tentant d'étouffer les siens.

Elle ne voulait plus être courageuse ou forte.

Elle voulait seulement être libre, ne plus avoir peur et que sa mère la prenne dans ses bras en lui promettant que tout irait bien.

Elle voulait voir sa soeur sourire à nouveau.

§§§§

La liberté.

Un mot qui avait cessé d'avoir le moindre sens pour elle pendant si longtemps qu'Arya avait presque fini par en oublier le sens.

Ça ne pouvait pas être vrai.

Ça ne pouvait pas être en train d'arriver.

Pourtant, elle et Sansa étaient bel et bien en train de quitter la capitale des Sept couronnes, et ce n'était pas face à Cersei et à Joffrey qu'elles se trouvaient, mais à Olenna, Margaery et Loras Tyrell.

Libres.

Peut-être pas complètement, peut-être ne pourraient-elles pas retourner à la maison, pas au vu des circonstances, pas alors que les Tyrell les aidaient à partir pour servir leurs propres intérêts, ce qu'Arya savait bien, mais dans le fond qu'importe.

Elles partaient.

Loin de la guerre, loin de la ville, loin des monstres et des souffrances, loin de la peur, loin de leur prison.

Et quand Sansa lui sourit, en serrant sa main dans la sienne, il n'y avait aucune trace de peur ou de doute dans ses yeux, seulement de la joie.

Arya ne put s'empêcher de considérer cela comme une victoire.

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Quand Rhaegar était mort, Lyanna avait été persuadée qu'elle ne serait plus jamais heureuse.

Tout était fini, terminé, elle n'avait plus rien.

Quand elle avait perdu son bébé, qu'elle avait hurlé de douleur pendant des heures, elle avait cru mourir.

Survivre, au bout du compte, ne s'était pas révélé être aussi réconfortant que cela aurait dû l'être.

Son amant n'était plus, son père et son frère avaient été exécutés parce qu'ils avaient voulu la ramener à la maison et parce que le roi fou avait perdu la raison, elle allait épouser un homme qu'elle n'aimait pas.

Mais Robert l'aimait.

C'était du moins ce qu'il répétait depuis des années et elle avait fini par y croire.

Ça aurait dû être suffisant.

Elle aurait aimé que ce soit le cas.

Mais en l'épousant, elle avait réalisé plusieurs vérités en devenant la reine des Sept Couronnes.

Robert ne l'aimait pas, pas réellement, il aimait une version d'elle-même qui n'existait pas, qui n'avait jamais été réelle, il aimait une jeune fille qu'il ne connaissait pas véritablement.

Il ne l'avait jamais vue pour ce qu'elle était vraiment, pour la guerrière qu'elle voulait être, et le fait est que ce n'était même pas le pire dans tout ça.

Non.

Le pire c'était que Robert n'était pas quelqu'un de bien.

Il était cruel, violent, un piètre roi et un mauvais mari, un homme qu'elle ne pouvait s'empêcher de mépriser et de haïr de plus en plus au fur et à mesure que les jours passaient, et une part d'elle-même aurait parfois voulu mourir en même temps que son petit garçon et le Targaryen.

Ça aurait peut-être été moins douloureux que ce qu'elle vivait actuellement.

Quand, un soir, alors qu'il tentait de s'en prendre à elle, ivre, elle ne put s'empêcher de le pousser de toutes ses forces dans les escaliers, priant pour enfin être délivrée de lui.

Quand elle réalisa qu'il était mort, elle se sentit enfin libre.

Il avait trop bu, comme toujours, et avec un peu de chance, personne n'aurait de doutes, ou ne se poserait de questions, ou du moins ne voudrait pas les poser.

Tout pourrait changer maintenant.

Elle était la reine maintenant, la mère du futur héritier, elle pourrait gouverner, tenter de changer les choses, d'améliorer ce monde cruel et impitoyable qu'était Westeros.

Robert n'était plus là pour lui barrer la route de toute façon.

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Certaines choses tenaient vraiment à seulement quelques secondes.

Margaery Tyrell n’en avait jamais autant été consciente que le jour où elle avait échappé de peu à la mort le jour où Cersei Lannister avait fait exploser le Septuaire de Port-Réal.

À quelques secondes près, elle aurait été à l’intérieur, incapable de s’enfuir, elle aurait péri dans l’explosion, là où elle avait réussi à s’éloigner suffisamment du lieu pour survivre.

Elle se souvenait des flammes vertes, de l’odeur des flammes, des hurlements de douleur ou de désespoir, elle se rappelait avoir couru le plus loin possible, en sang.

Elle se souvenait avoir pleuré son père, son frère, Tommen plus tard quand elle avait appris ce qui lui était arrivé, ce qu’elle n’avait pas pu empêcher, avoir fui la capitale, le cœur en morceaux et la peur du feu à jamais ancrée en elle ainsi qu’une envie profonde de vengeance.

Elle ferait payer la lionne pour ça, peu importe le temps que ça lui prendrait.

C’était pour ça qu’elle se trouvait actuellement avec Sansa Stark en face de Daenerys Targaryen.

Quand elle s’était réfugiée dans le Nord, la rousse l’avait immédiatement accueillie, l’avait aidée à panser ses plaies, lui avait permis de rester à Winterfell.

Toutes les deux en voulaient à Cersei, toutes les deux souhaitaient sa chute.

Alors, si pour ça elles devaient s’allier à une inconnue et à ses dragons, alors soit.

Peu importe ce que ça lui coûterait, mais elle aurait la justice que la souveraine des Sept Couronnes lui avait volée en même temps que ses proches.

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Sansa Stark ne savait pas nager.

Elle n’en avait jamais vraiment eu besoin, elle ne s’était que peu approchée de l’océan au cours de sa vie, et elle n’en avait jamais eu l’occasion ou même l’envie.

Ça avait changé quand elle avait rencontré Yara Greyjoy, peu de temps après la mort de Theon et la fin de la guerre, quand leurs solitudes respectives avaient par se dissiper puis disparaître alors qu’elles se rapprochaient.

Quand la fer-née, qui passait tant de temps sur la mer et à bord de son navire, avait appris cela, elle avait immédiatement décidé d’y remédier.

La rousse n’avait pas vraiment protesté, déjà parce que cela pourrait lui être utile à l’avenir et aussi et surtout parce que cela lui permettrait de passer plus de temps avec elle.

Les séances s’étaient succédé, les unes après les autres, jusqu’à ce que la louve puisse pour de bon se débrouiller si jamais elle tombait à l’eau.

Quand elle nageait avec la reine des Îles de fer désormais, c’était uniquement pour passer du temps à ses côtés.

« C'est pas profond, lui assura la seiche avant de l’inviter à la suivre, et Sansa le fit, confiante, avant de commencer à jouer avec elle dans l’eau, avec une attitude tout sauf royale. »

C’était comme si elle était de nouveau avec ses frères et sa sœur, en train de jouer dans la neige, s’amusant avec une personne qu’elle aimait.

Ici et maintenant, elle n’était plus obligée d’être la reine du Nord, elle pouvait être une enfant à nouveau, l’enfant qu’elle n’avait pas eu le temps ou le droit d’être, forcée de grandir trop vite.

Et c’était grâce à ce genre de moments qu’elle parvenait à tenir.

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Tyrion était, cela Jaime le savait très bien, un parfait emmerdeur.

C’était son petit frère, et il l’aimait, très fort, mais personne y compris lui n’aurait pu nier cet état de fait.

Il en était de même avec Bronn, qui lui aussi savait fort bien casser les pieds des gens ou pour le dire plus simplement, faire chier le monde, avec des remarques caustiques, sarcastiques et moqueuses.

Alors quand ces deux-là étaient dans la même pièce, gare à celui qui s’attirait leurs foudres ou qui devenaient leur cible, et le chevalier l’avait été, à de nombreuses reprises, encore plus maintenant que la guerre était terminée, qu’ils avaient tous les trois survécu et que Bronn avait enfin, comme il le disait lui-même, obtenu son putain de foutu château.

(Et un noble avec, un Lannister de surcroît ce qui n’était pas rien.)

Alors certes, ils pouvaient se révéler être insupportables et se moquaient de lui dès qu’ils en avaient l’occasion.

Mais c’était peut-être aussi pour ça qu’il les aimait.

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Yara Greyjoy n’avait jamais voulu venir à Winterfell.

Y vivre, être loin des fer-nés, de son île, de sa famille, de ses parents, du seul frère qu’il lui restait, devenir l’otage des nordiens, de ceux que son père avait combattu s et contre lesquels il avait perdu .

Loin des Îles de fer, loin de sa maison, au milieu d’ennemis qu’elle haïssait, la guerrière avait pensé qu’elle serait malheureuse.

Elle l’avait été, mais moins qu’elle ne l’aurait cru.

Parce que, les années passant, elle s’était habituée à Winterfell, et inversement, et elle voulait toujours rentrer chez elle, mais probablement pas autant qu’autrefois, quand elle n’était que rage et colère vis-à-vis des Stark.

Mais surtout à Winterfell, il y avait Arya, Arya qui semblait bien déterminée à désobéir et à ne pas se comporter comme elle était censée le faire, qui refusait d’être une dame, qui voulait apprendre à se battre, être une guerrière comme l’était Yara elle-même, voulant qu’elle l’aide, qu’elle le lui apprenne .

Et Yara, hé bien…

Elle ne disait jamais non quand il s’agissait de ne pas obéir aux règles, surtout si ça lui permettait d’agacer ceux dont elle était encore la prisonnière et l’otage.

Et la joie dans les yeux de la louve était suffisante pour qu’elle veuille lui apporte r son soutien.

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Arya pria tous les dieux qu’elle connaissait, les anciens comme les nouveaux, p our que personne ne soupçonne une seule seconde ce qu’elle était sur le point de faire.

Personne ne devait savoir, et c’était justement pour ça qu’elle était sortie en pleine nuit, en tentant d’être la plus silencieuse possible, pour qu’aucun des habitants de Winterfell ne se doute de ce qui était en train de se produire.

Malgré les interdits, elle allait s’entraîner au tir à l’arc, toute seule, puisque personne au château ne voulait ou ne pouvait le lui enseigner.

Elle voulait savoir se battre, combattre, être forte, comme ses frères, et puisqu’on ne lui en donnait pas le droit, elle allait le prendre elle-même, elle était une Stark après tout.

Elle ne reculerait devant rien pour avoir ce qu’elle voulait.

Ses premiers essais furent, évidemment, plutôt infructueux, sans surprise, elle visa à côté de nombreuses fois, entre son inexpérience et le fait qu’elle tentait d’être discrète pour ne pas se faire repérer, ce n’était pas une réussite.

«  N’es-tu pas censée te trouver dans ton lit à cette heure ? Lui lança une voix qu’elle reconnut aussitôt comme étant celle de son père.

La noble sursauta et tenta tant bien que mal de cacher son carquois, son arc et ses flèches derrière son dos, avant de se rendre compte que c’était peine perdue.

Tous les ce n’est pas ce que vous croyez père du monde n’auraient pas été suffisants pour faire disparaître l’évidence, ce qu’elle tenait, ainsi que les flèches plantées à seulement quelques mètres d’eux, et il faisait nuit, mais probablement pas assez pour que le seigneur de Winterfell ne comprenne pas ce qu’elle était en train de faire.

- Père, je… Commença-t-elle, avant de brusquement s’interrompre, n’ayant en réalité aucune idée de ce qu’elle allait bien pouvoir lui dire pour se justifier.

Elle ne s’excuserait pas , ne présenterait pas d’excuses, ne demanderait pas pardon d’être ce qu’elle était, alors à la place, elle se tut et leva fièrement la tête, attendant la punition qui ne manquerait pas de bientôt s’abattre sur elle.

Elle était une louve, elle saurait faire face.

Eddard Stark la regarda, examina les alentours avant de finalement soupirer, semblant prendre une décision .

- Ta technique gagnerait à être amélior ée mais tu ne t’en sors pas trop mal pour quelqu’un qui s’est entraînée sans aide.

Ce n’était pas la première fois qu’elle le faisait, de toute évidence, ils le savaient tous les deux.

La brune sursauta.

- Quoi ?

- Je peux… je peux t’aider à t’entraîner si tu veux. Pour que tu puisses tirer à l’arc aussi bien que les garçons, mais… surtout, ne le dis pas à ta mère. »

Un sourire se dessina sur le visage d’Arya et elle acquiesça aussitôt, peinant à croire que ça puisse être réel.

Elle n’aurait plus à se cacher, plus complètement, ou à mentir, et surtout elle allait pouvoir progresser, devenir la meilleure qui soit dans ce domaine, elle se le jurait.

Elle allait passer une belle journée.

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Parfois, Yara Greyjoy avait vraiment beaucoup de mal à se retenir de hurler.

Elle se contenait, la plupart du temps, ou elle expulsait sa rage et sa colère durant les combats, sur son navire, pendant les pillages ou quand elle s’entraînait avec d’autres fer-nés, elle pouvait alors ne pas penser à ce qu’elle avait perdu, au frère qui était toujours vivant et qu’on lui avait pourtant pris, violemment arraché sans jamais lui demander son avis.

Ou alors, si besoin, elle explorait l’île, courait, montait à cheval pendant des heures, partait nager, et hurlait de rage quand elle était seule.

Quand personne ne pouvait la voir s’effondrer.

Ne pensant qu’à une seule chose, ayant un seul et unique objectif en tête.

Un jour, elle serait suffisamment courageuse pour oser.

Un jour, elle partirait de Pyk, et elle ferait ce qu’elle avait à faire.

Un jour elle se rendrait à Winterfell et elle sauverait son petit frère.

Elle ramènerait Theon à la maison.

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Arya Stark s’était rarement senti e aussi épuisée de toute sa vie.

Pas seulement fatiguée, non c’était bien plus que ça, elle était épuisée de devoir continuer à se battre, encore et encore, continuellement, d’être séparée de ses proches, obligée de ne compter sur personne hormis elle-même et le Limier, alors que tout ce qu’elle voulait, c’était revoir sa famille et rentrer à la maison.

Mais sa famille était en morceaux.

Son père était mort, sa sœur était piégée à Port-Réal, sa mère et son frère étaient en guerre et elle n’avait aucune nouvelles de ses autres frères, et elle qui avait toujours voulu être forte, tout ce qu’elle voulait c’était s’écrouler dans les bras de quelqu’un qu’elle aimait, quelqu’un qui lui dise que tout irait bien.

Aussi, en voyant qu’ils étaient bientôt arrivés, Arya ne put s’empêcher de laisser échapper un soupir de soulagement.

Elle y était, enfin.

Elle allait revoir sa mère, elle allait revoir Robb, elle allait…

Elle allait pouvoir se sentir en sécurité, enfin, partir loin de Sandor Clegane, et tout n’allait pas s’arranger, parce que rien n’allait en ce bas monde, la guerre faisait toujours rage, mais l’enfer allait enfin s’arrêter, bientôt.

C’était tout ce qu’elle espérait du moins.

La louve eut du mal à la reconnaître, non pas parce qu’il faisait nuit et que seules des torches éclairaient les lieux, mais parce que cela faisait si longtemps qu’elles avaient été séparées, depuis le départ de sa mère de Port-Réal, qu’elle avait peur de se tromper, de se faire de faux espoirs.

Pourtant c’était bien elle, et il y avait un homme à côté, qu’elle ne reconn u t pas, mais c’était vraiment elle et à cet instant précis, plus rien dans le monde hormis elle n’eut la moindre importance.

Elle sauta du cheval sans écouter une seule seconde le Limier, parce qu’elle avait bien trop attendu un moment pareil pour vouloir le repousser un instant de plus.

§§§§

Catelyn Stark ne sut pas d’abord si elle devait croire ce qu’elle avait sous les yeux.

Si Arya, Arya, se trouvait bien devant elle, alors qu’elle avait passé des mois à s’inquiéter pour elle, sans avoir la moindre nouvelle, ignorant ce qui avait bien pu lui arriver, si elle était vivante et où elle se trouvait dans ce cas-là.

Et elle était là .

Ici, aux Jumeaux, bien vivante, et alors qu’elle n’était sortie dehors avec son oncle que pour permettre à Edmure de savourer son nouveau bonheur, elle ne se serait jamais attendue à voir sa plus jeune fille surgir ainsi dans la nuit, accompagnée par… est-ce que c’était le Limier  ?

Peu importe, elle se poserait des questions sur le pourquoi du comment plus tard, tenterait d’éclaircir ce mystère à un autre moment.

Pour l’instant, elle pouvait serrer Arya dans ses bras, contre son cœur, et c’était tout ce qui avait du sens pour elle.

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Si Cersei Lannister avait pu frapper son oncle, elle l’aurait fait.

Maintenant que Lord Tywin était mort, la lionne savait bien que plus rien ne serait jamais comme avant dans sa famille, que ce soit pour elle ou pour Jaime.

Jamais elle n’aurait imaginé un seul instant que les choses se dérouleraient ainsi, qu’elles partiraient dans cette direction.

Elle, qui était veuve depuis déjà un certain temps, et qui n’avait pas la moindre envie que sa situation change une seule seconde (avoir été l’épouse de Robert Baratheon pendant toutes ces années avait été suffisant pour qu’elle ne veuille pas retenter l’expérience avec qui que ce soit), se retrouvait désormais mariée .

Mariée à Petyr Baelish qui plus est, Littlefinger, veuf depuis peu de Lysa Arryn, et la blonde savait très bien que Kevan Lannister voulait rapprocher la couronne du Val d’Arryn, mais elle éprouvait la même sensation d’avoir été vendue par sa propre parenté qu’à l’époque où elle avait dû épouser le nouveau roi des Sept Couronnes.

Et comme elle détestait son oncle pour ça, pour l’avoir mise dans une situation qu’elle avait une fois de plus envie de fuir.

Être l’épouse de Littlefinger n’était pas une chose qu’elle avait jamais voulu, parce qu’il n’était pas Jaime, qu’elle ne lui faisait pas confiance, sans oublier la mort récente et suspecte de sa précédente épouse qui faisait de lui le tuteur de Robin Arryn et le Lord protecteur du Val.

Une mort juste après leur mariage, si rapide et imprévue, voilà qui soulevait de nombreuses questions.

(Cersei avait fait assassiner son propre époux après tout, elle savait de quoi elle parlait.)

Elle ne savait pas précisément ce que le nouveau seigneur d’Harrenhal attendait de cette nouvelle union.

Mais si jamais il pensait qu’elle serait le même genre de femme qu’avait été Lysa Arryn, il se trompait lourdement.

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Parfois, Yara Greyjoy pensait à Ramsay Bolton, et elle sentait la colère, la rage et la haine l’envahir, menaçant de tout emporter sur son passage.

Son petit frère lui avait été rendu, était rentré à la maison et Theon était redevenu lui-même, mais ça ne changeait rien à ce qu’il s’était passé, ça n’effaçait aucunement ce que le bâtard lui avait fait, tout ce qu’il lui avait infligé.

Il l’avait torturé, mutilé, brisé, il avait presque complètement détruit son esprit au point où le fer-né ne l’avait même pas reconnue quand elle était venue pour le sauver.

Et elle ne le pardonnerait jamais pour ça.

Voilà pourquoi elle était là, en face de lui, en face du monstre, prête à le faire souffrir autant qu’il avait fait souffrir Theon , pour qu’il paie, enfin.

Quand il commença à hurler de douleur, transpercé de flèches, comme il en avait fait de même avec ceux qu’il avait chassés dans le passé, elle se mit à sourire, et elle ne cessa pas de le faire, un sourire tâché de sang, tandis qu’elle lui tranchait la gorge .

Son petit frère était enfin vengé.

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Avant, Yara Greyjoy n’avait aucune opinion concernant Joffrey Baratheon.

Il était le prince, était devenu le roi, il était donc forcément l’ennemi, mais elle ne savait rien de lui en dehors des rumeurs sur sa cruauté, et de toute façon son père prévoyait de se rebeller contre lui, et il y avait tant de prétendants au trône qu’elle commençait à s’y perdre alors dans le fond qu’importe qui était assis sur le trône de fer ?

Tout avait changé quand Sansa Stark avait fui Port-Réal pour ensuite se retrouver malgré elle à Winterfell avec Theon, où les Bolton régnaient en maîtres, puis la louve et le kraken s’étaient enfuis ensemble pour se retrouver sur les Îles de fer.

En apprenant à mieux connaître la rousse, commençant à l’apprécier de plus en plus chaque jour qui passait, pour finalement en tomber amoureuse, elle avait été horrifiée en apprenant ce que le blond lui avait fait subir, tout ce qu’elle avait enduré par sa faute.

Désormais, tout avait changé.

Maintenant, elle le haïssait de toute son âme.

C’était pour ça qu’elle était là, à Port-Réal, dans cet endroit qui avait fait de la vie de la louve un enfer, face à ce roi qui avait failli la détruire.

Pour que Sansa puisse se venger, le réduire à néant, tout lui prendre jusqu’à ce qu’il ne reste plus rien de lui.

Pour cela qu’elle l’aida à le tuer, à lui trancher la gorge, pour ensuite le décapiter et mettre sa tête sur une pique, chose qui aurait répugné Sansa autrefois, mais plus maintenant, pas après ce qu’elle avait enduré auprès de Joffrey et de Ramsay.

Eddard Stark avait subi la même chose après tout, par sa faute.

Au tour de l’ancien roi désormais.

Et la fer-née était plus que ravie de l’y aider.

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Kevan Lannister ne fut aucunement surpris en constatant que Catelyn Stark se trouvait au Septuaire en train de prier.

Maintenant que la guerre était terminée, la rousse allait bientôt retourner dans le Nord, retrouver ses filles, les deux seuls enfants qu’il lui restait et le noble s’installa non loin d’elle pour faire de même, prier pour ceux qu’ils avaient perdu et qui ne reviendraient plus jamais.

À sa grande surprise, la nordienne prit la parole quelques secondes plus tard.

« Je suis sincèrement désolée pour ce qui est arrivé à vos fils… Je suis navrée pour Martyn et Willem.

Qu’elle s’excuse le surprit et le toucha, le fait qu’elle se souvienne du nom de ses deux garçons, qui n’avaient été au final que des victimes collatérales innocentes d’un conflit qui avait tué tellement de gens qu’il était sans doute impossible de tous les compter, l’émut encore plus.

- Ce n’était pas de votre faute, lui assura-t-il.

Elle lui envoya un sourire triste.

- Je le sais, mais… C’est moi qui ait libéré le Régicide, qui lui ai permis de s’en aller, qui ai réveillé la colère de Rickard Karstark parce que je voulais absolument que mes filles me soient rendues, et… et ce geste vous a coûté vos deux fils. Je m’en excuse, j’aurais voulu… que les choses se passent autrement.

Elle était sincère, cela, il le savait, et l’entendre le lui dire lui fit du bien.

- Merci. Quant à moi je… je suis navré pour votre fils Robb. Je n’étais pas au courant pour les Noces pourpres, je ne savais rien de ce que mon frère avait prévu, il ne m’avait pas informé, mais j’aurais moi aussi aimé que cela se déroule différemment, j’aurais dû… faire quelque chose, le voir venir. Mais je n’ai rien fait. Et j’en suis désolé.

- Vous n’auriez rien pu faire je pense, même si vous aviez su.

Tant de morts, tellement de sang, tant de pertes, tant de destruction, de douleur et de chagrin.

Ils n’avaient jamais voulu ça, ce n’était pas censé arriver.

- Mais, reprit la louve, nous sommes toujours en vie. Et nous ferons en sorte que cela ne se reproduise plus, plus jamais… Plus jamais ça. »

Son regard était empli de détermination, et le lion acquiesça.

Oui.

Ils feraient en sorte de faire mieux à l’avenir.

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Quand elle vit Talisa sortir de la tente de Robb, où il se trouvait avec son loup, Catelyn fronça les sourcils, méfiante.

Elle appréciait Talisa pourtant, aurait continué de le faire si son fils n’avait pas commis l’immense bêtise de tomber amoureux d’elle en étant pourtant promis à une autre, et maintenant ils allaient tout gâcher et elle ne pouvait rien y faire.

« Robb vous a-t-il demandé de vous épouser ? L’attaqua-t-elle aussitôt, chose dont la jeune femme ne sembla pas s’étonner puisqu’elle resta calme.

- En effet, confirma-t-elle d’une voix tranquille.

Au moins, elle ne niait pas, elle pouvait lui accorder ça.

- Et je suppose que vous avez dit oui, lui lança-t-elle d’une voix agressive et acide.

- Je lui ai dit non, lui rétorqua-t-elle alors d’une voix qui se fissura et Catelyn écarquilla les yeux, stupéfaite.

- Vous avez refusé ?

Dans d’autres circonstances, seule une idiote aurait refusé d’épouser le roi du Nord et peut-être potentiel futur roi des sept couronnes, surtout si elle en était amoureuse.

Alors dans ce cas-là, pourquoi ?

Ne pouvant retenir ses larmes, Talisa hocha la tête.

- Oui. Je ne pouvais pas… je ne pouvais pas le laisser tout compromettre de cette manière, ça n’aurait pas été juste pour lui, pour vous ou pour qui que ce soit d’autre. Je l’aime mais je ne peux pas l’épouser. Pas s’il veut gagner la guerre, devenir roi, obtenir la justice pour la mort de son père et ramener ses sœurs à la maison. Il doit tenir ses engagements. Je ne serai pas l’instrument de sa chute.

La noble se figea avant de sentir l’amertume l’envahir.

Son propre fils ne l’avait pas écoutée et il avait fallu que Talisa lui dise qu’il faisait erreur pour qu’il entende enfin raison.

Mais le soulagement lui succéda presque aussitôt, parce que tout allait se dérouler comme prévu, Robb épouserait Roslin Frey, il n’allait pas rompre sa promesse ni perdre encore plus d’alliés, lui qui en avait si cruellement besoin et ironiquement, c’était grâce à Talisa Maegyr et au fait qu’elle avait bien plus de bon sens que lui.

- Je vous remercie, lui dit alors la louve, sincèrement, d’avoir fait ce choix, je sais ce qu’il vous coûte.

Elle ne pourrait pas être reine, jamais, mais Catelyn savait bien que ce n’était pas le plus important pour elle, surtout, elle ne pourrait pas être l’épouse de l’homme qu’elle aimait, elle allait devoir s’effacer, disparaître, laisser la place à une autre.

Oh comme ça avait dû être douloureux pour elle.

L’ancienne résidente de Volantis lui adressa un sourire triste et douloureux.

- J’ai fait ce que je devais faire, se contenta-t-elle de lui dire, et quand Catelyn, touchée par son abnégation, la serra dans ses bras, elle fondit en sanglot. »

Catelyn Stark ressentit alors une certaine reconnaissance doublée d’admiration et de respect pour celle qui venait de se sacrifier et sans doute de tous les sauver en l’espace de quelques minutes.

Elle ignorait à quel point elle avait raison à ce sujet.

§§§§

Quand, plusieurs années plus tard, Robb Stark gagna la guerre des cinq rois et devint le roi des sept couronnes, Talisa Maegyr sut qu’elle avait fait le bon choix.

Même si la douleur ne disparaîtrait sans doute jamais vraiment.

Chapter Text

Lyanna avait cru qu’épouser Robert Baratheon serait la pire erreur de sa vie.

Elle avait pensé qu’elle serait malheureuse et que suivre son devoir et ce que son père voulait qu’elle fasse serait douloureux, injuste, gâcherait tout.

Elle avait eu tort et en était heureuse.

Parce que oui, contrairement à ce qu’elle avait pensé, le cerf l’aimait, sincèrement, elle n’était pas qu’une simple conquête de plus ou une femme qu’il voulait mettre dans son lit avant de passer à la suivante, il la voulait pour femme, il voulait passer le reste de sa vie avec elle.

Il avait tout fait pour apprendre à la connaître, quand il avait su qu’elle était le chevalier d’Aubier rieur, il avait été admiratif, avait voulu lui apprendre à se battre et à se perfectionner, ils avaient passé des heures à se balader à cheval ou à pied, à rire, à discuter, à s’embrasser et Lyanna ne savait pas au juste quand elle avait fini par en tomber amoureuse, quand elle avait su qu’elle aimait son époux plus qu’elle ne l’aurait cru en l’épousant.

Elle savait seulement qu’elle espérait que cette sensation ne s’en irait jamais.

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Tyrion Lannister dût se retenir de sourire alors même qu’intérieurement, il ne pouvait s’empêcher de jubiler.

Il venait de faire ce qu’il aurait dû avoir le courage d’accomplir depuis bien longtemps, depuis la mort d’Eddard Stark et le début de cette guerre interminable, dévastatrice et cruelle.

Il avait tué son roi.

Il avait trahi son souverain.

Et il ne le regrettait pas une seule seconde.

Ça avait été si facile en rétrospective, de verser le poison dans son verre sans que le blond ne le remarque, sans que son neveu ne s’imagine une seule seconde qu’il aurait le cran d’agir et de se débarrasser de lui.

Le nain savoura ce moment autant qu’il le pouvait, voyant Joffrey le regarder avec horreur, peur et désespoir, tandis qu’il s’étouffait, qu’il se sentait mourir, sachant qu’il était déjà trop tard, que rien ni personne ne pourrait le sauver.

Quand Olenna Tyrell était venue le voir pour lui proposer cette alliance, ce complot, il avait failli lui rire au nez avant de finalement se raviser.

Après tout, il rêvait lui aussi que Joffrey Baratheon disparaisse pour toujours, soit anéanti à jamais, rayé de la surface de la terre comme s’il n’était rien, comme s’il n’avait jamais existé.

Cersei aurait toujours le pouvoir en un sens, de même que Tywin, mais Tommen n’était pas Joffrey et peut-être qu’il pourrait faire mieux que lui.

Alors il avait accepté, fait un pari risqué et maintenant il réalisait à quel point il avait eu raison de prendre ce risque.

Joffrey allait mourir et si tout se passait bien, les Tyrell allaient faire en sorte de le sortir de là d’une manière ou d’une autre, et même si ce n’était pas le cas, même s’ils manquaient à leur parole ou échouaient dans leur tentative, même s’il mourait après ce qu’il avait fait, ce n’était pas grave.

Il avait le sentiment d’avoir bien agi, pour une fois et quand Cersei l’accusa d’avoir tué son fils, d’une voix emplie de rage, cette fois il ne put même pas lui donner tort.

Chapter Text

Quand elle avait su qu’elle n’aurait pas à épouser Joffrey Baratheon, Sansa Stark avait cru qu’elle allait mourir de joie.

Elle était toujours la prisonnière des Lannister, elle n’avait aucun moyen de quitter le Donjon rouge ou Port-Réal et elle savait bien que le roi continuerait à la tourmenter dès qu’il le pourrait, mais elle ne serait pas forcée de dire oui à un mariage qui lui faisait horreur, elle ne serait pas obligée de partager son lit.

Elle n’était pas libre mais sa cage ne s’était pas encore une fois rétrécie pour devenir plus petite qu’elle ne l’était déjà.

Apprendre plus tard qu’elle allait devoir épouser un autre membre de la famille Lannister, qu’elle allait devoir rejoindre la famille des lions, la famille de ceux qui avaient tué son père, étaient en guerre contre son frère et l’avaient séparée des siens, fit disparaître son sourire en seulement quelques secondes.

Elle ne voulait plus se marier avec qui ce soit, elle ne voulait plus avoir le cœur brisé, voir sa confiance et ses espoirs être bafoués, devoir dire oui à quelqu’un dont elle ne voulait pas.

Qu’il s’agisse de Lancel Lannister n’arrangeait pas vraiment les choses, il n’était pas Joffrey, évidemment, il ne lui faisait pas peur, et il ne lui avait pas fait de mal, mais il était l’un des leurs.

Alors que le jour de son mariage approchait, elle ne put s’empêcher d’avoir peur un peu plus chaque jour et ce même si Lancel était gentil avec elle, qu’il tentait de l’éloigner du roi, qu’il essayait de la faire sourire mais c’était ce que Joffrey avait fait au début lui aussi et ça n’avait pas duré bien longtemps.

Combien de temps avant qu’il ne finisse par révéler son vrai visage ?

Pourtant, ce n’était pas arrivé, il était resté le même et peu à peu, elle avait commencé à lui faire confiance.

Face à ce coucher de soleil magnifique, elle avait envie d’avoir de l’espoir, de croire qu’un jour, les choses s’arrangeraient.

Elle ne parviendrait pas à être heureuse avec lui, pas dans ces conditions, pas tant que la guerre n’était pas finie, pas tant qu’elle était encore prisonnière, loin de ses proches.

Mais il pouvait rendre son existence plus supportable.

Chapter Text

Theon était confiant.

Il n’avait aucune raison de ne pas l’être, Robb avait une armée puissante, les fer-nés avaient tout à gagner à s’allier avec eux et si son père ne le comprenait pas, il allait se charger de le lui expliquer et de tout faire pour le convaincre.

Il était après tout celui qui avait passé ces dernières années à Winterfell, celui qui connaissait le mieux ceux qui y vivaient et y régnaient.

Pourtant, de son côté, Robb arborait un air soucieux et le fer-né n’en fut pas vraiment étonné.

Après tout, il devait, à un âge si jeune et juste après avoir perdu son père, assumer non seulement la charge de ce dernier mais également celle de roi du Nord, diriger ses troupes, mener une guerre, forger des alliances, obtenir justice et vengeance pour Ned Stark, ramener ses petites sœurs à la maison.

Il se devait d’être irréprochable, parfait, quoi qu’il arrive, quoi qu’il lui en coûte et Theon ne lui enviait définitivement pas le poids de cette couronne qu’il devait porter sur ses épaules, en plus de tout le reste.

Il n’avait pas le moins du monde envie d’être à sa place.

« Est-ce que tout va bien ? Lui demanda-t-il malgré tout, juste avant de partir.

Il pensait que le souverain allait lui faire part de ses doutes, de ses craintes concernant sa mission et ses chances de réussite (Theon ne l’aurait pas blâmé pour ça. Il n’avait pas revu son père depuis des années, mais il se souvenait assez de lui pour savoir qu’il était inflexible.), ou d’autre chose, lui parler du Régicide, de la prochaine bataille, d’Arya et Sansa, de son père.

Il ne s’attendait définitivement pas aux mots qui suivirent.

Le roi du Nord lui sourit, un sourire triste et mélancolique dont l’archer ignorait la provenance, avant de lui déclarer :

- Je t’aime.

Theon se figea, stupéfait.

- Quoi ?

Ces mots, jamais il n’aurait cru les entendre un jour sortir de sa bouche.

Pas pour lui en tout cas.

- Je t’aime, lui répéta-t-il d’une voix assurée, je suis amoureux de toi depuis… depuis un certain temps. Des années sans doute. Je voulais juste que tu le saches avant de t’en aller.

Il avait l’air sincère, et Theon était persuadé qu’il l’était, Robb était un Stark, ce n’était pas un menteur, et il le connaissait assez pour savoir qu’il ne l’aurait jamais dit sans le penser.

Robb l’aimait.

Robb Stark l’aimait.

Jamais le guerrier n’aurait pensé que cela puisse arriver, advenir pour de vrai, avoir la preuve qu’il tenait autant à lui, qu’il avait autant d’importance pour lui, être autre chose qu’un otage à ses yeux, surtout au vu des événements récents.

Mais il l’aimait, lui, le fils de leur ennemi, il l’aimait et il lui faisait suffisamment confiance pour mener une mission importante, pour croire qu’il n’en profiterait pas pour prendre la fuite, ce qui dans d’autres circonstances, avec quelqu’un d’autre, aurait été faire preuve de naïveté.

Sauf que Theon l’aimait aussi et ça faisait toute la différence.

- Je t’aime aussi, lui avoua-t-il, laissant s’envoler tout un poids de non-dits et de silences qui avaient pesé sur eux pendant des années sans qu’ils ne s’en rendent compte.

Quand Robb l’embrassa, Theon envisagea pendant quelques secondes d’oublier sa mission, de rester là avec lui, pour toujours et d’oublier le monde autour d’eux.

Malheureusement, les choses ne pouvaient pas être aussi faciles.

- Reviens moi, l’implora le roi du Nord, et Theon ne se souvenait pas l’avoir déjà vu aussi désespéré, hormis après la chute de Bran et l’annonce de la mort de son père.

Theon lui sourit.

- Toujours, lui promit-il. »

Toujours et à jamais, c’était bien ce qu’ils s’étaient jurés de toute façon, non ?

Alors quand, plus tard, à Pyk, son père ne fut que froideur, indifférence et mépris à son égard, le kraken repensa aux mots du loup et sut immédiatement quel camp il devait choisir.

Chapter Text

En regardant sa famille évoluer autour d’elle, Catelyn Stark réalisa qu’elle avait tout ce qu’elle avait toujours voulu.

Elle avait un mari aimant, des enfants qu’elle aimait de tout son cœur, et en voyant Robb, Sansa, Arya, Bran et Rickon, elle sentit l’amour l’envahir, ainsi que la fierté et la tendresse, même si la présence de Jon Snow apportait comme toujours une ombre au tableau.

Mais qu’importe, elle partageait un moment de tranquillité avec les siens, avec ses enfants, avec son époux qui n’était pas au loin, il n’était pas en guerre ou à mater une quelconque révolte ou à la cour de Port-Réal dans le Sud.

Il était là, ils l’étaient tous et elle ne pouvait que savourer ce bonheur qu’ils partageaient ensemble depuis déjà des années.

Et elle priait les anciens dieux et les nouveaux tous les jours pour que cela ne change jamais.

Chapter Text

« Vous ne pouvez pas faire ça !

La voix puissante et sonore de Cersei Lannister résonna dans le bureau de son père, et Tywin grimaça avant de hausser un sourcil surpris en la voyant.

- Qu’y-a-t-il Cersei ? Lui demanda-t-il en feignant d’être intéressé par ce qu’elle avait à dire.

- Vous n’avez pas le droit d’envoyer Myrcella, ma fille, votre petit-fille, à Pyk, chez ces… chez ces sauvages de fer-nés ! C’est monstrueux.

Le lion soupira.

Ainsi donc, elle savait.

Il n’était même pas surpris.

- Et pourquoi donc, ma chère fille ?

Elle le regarda comme si elle le voyait pour la première fois.

- Les Greyjoy sont les alliés des Stark, au cas où vous l’auriez oublié.

- La situation a changé, la contredit-il. Theon Greyjoy a trahi Robb Stark, et son père s’est rebellé contre la couronne, une fois de plus, il a l’intention d’être le roi des îles de fer, et j’ai quant à moi la ferme intention de m’assurer qu’il n’en fera rien. Les Stark d’un côté, les Baratheon, même divisés, de l’autre, nous ne pouvons pas nous permettre d’être sur plusieurs fronts différents à la fois. Je vais mater cette petite rébellion stupide et ce roitelet incapable rentrera dans le rang, comme tous les autres. Et afin de resserrer les liens entre nos familles et apaiser les tensions, je leur enverrai Myrcella comme pupille.

- Vous leur envoyez une otage.

Son père lui lança un regard glacial.

- Elle sera protégée là-bas. J’y veillerai.

Comme moi j’ai été protégée de Robert ? Songea-t-elle, ne se retenant de parler qu’à grand-peine.

- Si vous le dites, répliqua-t-elle à la place.

- Tout se passera bien, il ne lui arrivera rien, les Greyjoy ne savent que trop bien ce qu’il en coûte de s’en prendre à la vie d’un Lannister.

Cersei n’arrivait pas à être aussi convaincue que lui.

- Je… commença-t-elle, tentant de protester, d’apporter d’autres arguments, mais il la fit taire d’un geste de la main.

- C’est inutile, la discussion est close. Ma décision est prise. »

Je suis la reine en plus d’être sa mère, voulu-t-elle hurler, vous n’avez pas le droit de me faire ça.

Elle en fut incapable.

Elle quitta la pièce en espérant que son père disait vrai, et que rien de mal n’arriverait à Myrcella.

Sinon, les Greyjoy connaîtraient sa colère, elle se le jurait.

Chapter Text

Depuis l’exécution de son père, Sansa Stark avait longtemps cru qu’elle ne rentrerait plus jamais chez elle, et qu’elle ne verrait plus jamais le moindre membre de sa famille.

Elle avait eu tort dans les deux cas, même si manquer de se faire tuer par sa propre tante et revenir dans une maison qui n’était plus vraiment la sienne étaient deux choses dont elle se serait bien passée.

Pourtant, malgré tout, malgré la douleur et l’enfer que Ramsay Bolton lui faisait vivre, elle se sentait soulagée.

Parce que Rickon était là, devant elle.

Malgré les années, il lui semblait encore si petit, si jeune, si fragile, comme elle l’était elle aussi autrefois, mais il était là et il était en vie, qu’il soit le prisonnier du bâtard de Roose Bolton n’effaçait pas cela.

Il allait bien, autant qu’on le pouvait après toutes les épreuves qu’il avait dû traverser, mais surtout il était rentré à Winterfell, elle pouvait veiller sur lui, garder un œil sur son petit frère, le protéger, là où elle avait échoué avec Arya à Port-Réal.

Elle pouvait le serrer contre elle, dans ses bras, lui promettre que tout allait bien se passer même si c’était un mensonge et qu’ils le savaient très bien tous les deux.

Ils n’étaient plus les mêmes que lorsqu’ils avaient quitté leur foyer et elle aurait aimé que ce soit différent mais elle ne pouvait rien y faire.

Tout ce qu’elle pouvait faire, ou du moins essayer, c’était le protéger, s’assurer que rien de mal ne lui arriverait, qu’il resterait en sécurité.

Et surtout, elle était animée d’une autre volonté.

Celle de tout faire pour qu’elle et Rickon trouvent un moyen de fuir loin de Winterfell, pour échapper à Ramsay et à l’horreur qu’elle vivait chaque jour depuis qu’elle était rentrée.

Elle le protégerait, elle le sauverait, quoi qu’il lui en coûte.

Elle lui devait au moins ça.

Chapter Text

Brienne de Torth n’avait pas immédiatement fait confiance à Yara Greyjoy.

Elle ne la connaissait pas bien, ne savait rien d’elle, et au début, à cause du passé houleux entre les Greyjoy et les Stark, elle lui avait plus semblé hostile qu’autre chose, même si la fer-née avait tenté d’apaiser les choses quand elle était devenue reine des îles de fer et que Sansa était devenue la reine du Nord.

Il avait fallu du temps pour que les choses s’arrangent, changent, évoluent, pour qu’un jour les deux femmes deviennent alliées, puis amies, puis bien plus.

Quand elle avait réalisé que Sansa était tombée amoureuse de la sœur de Theon, elle n’avait pas pu s’empêcher d’avoir peur pour elle.

Oui, Sansa n’était plus aussi naïve et sans défenses qu’autrefois, et Yara n’était ni Joffrey, ni Ramsay ni Littlefinger, ce n’était pas un monstre, mais et si elle lui faisait tout de même du mal malgré tous les efforts que Brienne pouvait faire pour la protéger ?

Elle ne pouvait pas toujours être là pour s’assurer que rien de mal ne lui arrivait et il y avait des façons de faire souffrir les gens dont elle ne pouvait pas la préserver, et si au bout du compte elle échouait et faillait au serment qu’elle avait prêté à Catelyn Stark puis à sa fille ?

Seulement, ses craintes s’étaient vite révélées infondées, tout s’était bien passé, et dès qu’elle voyait Sansa rire, sourire, embrasser la femme qu’elle aimait, célébrer la venue du printemps avec des couronnes de fleurs dans les cheveux et en dansant avec elle, elle sentait le soulagement et la joie l’envahir.

Ça ne l’empêcha pas d’être surprise le jour où Yara vint la voir pour lui parler.

« Ser Brienne, puis-je vous dire deux mots ?

Brienne la regarda avec étonnement.

- Votre majesté, qu’y-a-t-il ?

- Je… j’ai l’intention de demander Sansa en mariage et avant cela, puisque ses parents ne sont plus là et que vous veillez sur elle depuis que vous l’avez retrouvée je voulais vous demander votre bénédiction.

Avant, Brienne aurait hésité, n’aurait pas su quoi dire, aurait douté, mais depuis, la guerrière avait fait ses preuves, et elle le savait d’avance.

Elle ferait le bonheur de la rousse.

La chevalière sourit.

- Vous l’avez. Je vous souhaite à toutes les deux d’être heureuse.

Le sourire de Yara illumina la pièce.

- Je vous remercie. »

Alors qu’elle sortait, Brienne sourit en songeant à la joie qu’éprouverait Sansa quand sa bien-aimée lui ferait sa demande.

Elle était heureuse, comblée et en fin de compte, la blonde avait accompli sa mission.

Elle n’aurait elle-même pas pu être plus heureuse.

Chapter Text

Arya cessa de se soucier du Limier à l’instant même où une chevelure rousse qu’elle ne connaissait que trop bien entra dans son champ de vision.

Elle avait attendu et espéré ces retrouvailles pendant si longtemps qu’elle n’était pas certaine de pouvoir croire que ça puisse être vraiment réel et aussitôt, malgré les ordres de Sandor Clegane, elle se laissa tomber de cheval, refusant de lui obéir, de rester avec lui une minute de plus et elle courut le plus vite possible pour retrouver ceux qui lui avaient tant manqué.

Robb, sa mère, ils étaient là, elle ne rêvait pas, ils étaient vivants, ils étaient sains et saufs, ils avaient survécu à cette terrible guerre, tout comme elle et Père était mort, elle ignorait ce qu’il était advenu de Sansa, de Bran, de Rickon ou de Jon, mais eux ils étaient là et ça allait devoir suffire pour le moment.

« Mère ! Hurla-t-elle, ne rêvant plus que d’une seule chose, se réfugier dans les bras de sa mère, sortir de ce terrible cauchemar, redevenir l’enfant qu’elle n’avait jamais cessé d’être mais qui pour survivre avait dû se faire bien plus adulte qu’elle ne l’était vraiment.

La louve se figea en la voyant, fixant cette apparition avec un air incrédule et hébété.

- Arya ? »

Après tout ce temps sans avoir de nouvelles d’elle, à croire qu’elle était peut-être morte, la voilà qui sortait de nulle part, dans un état lamentable, mais bien vivante, sa petite fille lui était revenue et elle remerciait les dieux pour ça.

Quand sa mère la serra contre son cœur avec toute la force du monde, Arya s’abandonna contre elle et éclata en sanglots, oubliant pendant quelques secondes tout ce qu’elle avait traversé, le sang et la mort, la tristesse, la douleur et le désespoir.

Là tout de suite, tout cela n’avait plus d’importance, tout ce qui importait c’était qu’elle était enfin rentrée auprès des siens, à la maison.

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Quand le Septuaire explosa, Margaery Tyrell poussa un hurlement de désespoir.

Finalement, ce ne fut pas l’horreur, la peur ou au contraire le soulagement d’avoir frôlé de près la mort, d’y avoir échappé de peu, qui la fit crier, même si cette idée lui traversa l’esprit par la suite, parce qu’elle aurait dû y être dans ce Septuaire, ce n’était qu’un concours de circonstances qui l’en avait éloignée avant l’instant fatidique.

Non, sa première pensée fut pour ceux qui se trouvaient à l’intérieur et qui venaient tout juste de mourir, de perdre la vie en quelques secondes, d’être balayés d’un geste de la main, réduits à néant comme s’ils n’avaient jamais existé.

Comme s’ils n’étaient rien.

Elle pensa à tous ceux qui s’y trouvaient pour assister au procès, qui n’avaient rien demandé.

Et surtout, elle pensa à son frère, à son père et en songeant qu’ils avaient cessé d’exister, qu’elle les avait perdus, elle s’écroula, effondrée.

Hébétée, en pleurs, elle ne parvint même pas à éprouver de la satisfaction en comprenant que la quasi-totalité des Moineaux voire tous avaient péri eux aussi et qu’elle était donc libre, parce que ce n’était pas le moins du monde réconfortant.

Parce que son père n’était plus, parce que Loras était mort et qu’au final elle avait failli à sa promesse.

Elle ne l’avait pas sauvé, elle ne l’avait pas sorti de là et alors qu’elle respirait encore ce n’était plus son cas.

Et surtout, surtout…

Cersei.

C’était forcément elle, c’était forcément de sa faute, elle devait être la responsable, la rose ne savait pas encore comment, de quelle manière elle l’avait fait, mais la lionne avait semblé réticente à se rendre à son procès et elle ne voyait pas pour quelle autre raison au juste elle aurait agi ainsi.

Ravalant ses larmes et son nouveau cri de souffrance, la noble se releva et se jura de se venger d’elle.

La reine-mère lui avait pris une partie de sa famille, lui avait arraché une partie d’elle-même sans la moindre pitié, avait tenté de la tuer.

Elle ferait tout pour la réduire à néant, pour la détruire, jusqu’à ce qu’il ne reste plus rien d’elle.

Elle s’en faisait la promesse.

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Ça faisait mal, mais bien moins que des douleurs qu’elle avait pu éprouver dans le passé.

Ce n’était qu’une coupure, rien de vraiment grave ou de dramatique, la louve aurait pu s’en occuper elle-même, elle le savait et Yara également.

Ça n’empêchait pas la guerrière, qui l’avait blessée par accident (elles s’entraînaient à l’épée, Sansa le lui avait demandé, elle n’aimait pas ça mais elle souhaitait pouvoir savoir se défendre si elle était en danger un jour) de vouloir la soigner, s’assurer qu’elle allait bien et la rousse avait envie de sourire quand elle la voyait faire.

Parfois, elle pouvait voir derrière le masque de femme forte et impitoyable que la femme qu’elle aimait portait en permanence.

Et elle aimait beaucoup ce qu’elle voyait.

Chapter Text

Il pleuvait, évidemment, et Bronn n’était pas surpris, après tout, il était déjà passé une longue, très longue et très rude journée, interminable, les clients de son bar avaient tous été plus insupportables les uns que les autres.

Tout ce qu’il voulait maintenant, c’était rentrer à la maison, chez lui et revoir son mari, le serrer dans ses bras, l’embrasser et aussi se reposer.

Mais avant ça il devait braver la pluie et alors qu’il le faisait, soupirant et grognant, il finit par pousser un soupir de soulagement une fois qu’il se fut mis enfin à l’abri.

Jaime était déjà là, rentré depuis peu et même s’il l’avait vu le matin même, il se jeta sur lui et le serra contre lui comme si cela faisait des jours qu’ils ne s’étaient pas trouvés dans la même pièce.

Son époux rit.

« Alors, pressé de me voir ? Le taquina-t-il. On dirait que je t’ai manqué.

- Oh la ferme, lui rétorqua Bronn, tu peux pas savoir comme ma journée a été merdique aujourd'hui, tout le monde était con et chiant, par moments j’en ai vraiment marre d’eux. Et je ne t'ai pas embrassé une seule fois aujourd'hui, ce qui est tout simplement intolérable.

Jaime sourit, amusé.

- Alors il est temps de réparer ça tout de suite, tu ne crois pas ? »

Bronn s’exécuta aussitôt et l’embrassa sans plus attendre.

Là, il était enfin vraiment chez lui.

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Lorsque Renly Baratheon était mort, le monde de Loras Tyrell s’était complètement effondré.

L’homme qu’il aimait, le roi qu’il avait juré de servir et qui ne le deviendrait jamais, celui pour qui il se battait n’était plus, sans qu’il n’ait rien vu venir, sans qu’il ne puisse le sauver et absolument plus rien n’avait le moindre sens.

Tout était fini, terminé, alors à quoi bon continuer, à quoi bon se battre, à quoi bon survivre ?

Il avait continué pourtant, s’était lancé dans les combats, encore et encore, pour venger Renly, être digne de lui, peu importe le danger, frôlant la mort à chaque fois, espérant peut-être, inconsciemment, pouvoir enfin le rejoindre.

Malheureusement (heureusement, auraient dit Margaery et Renly) ce n’était jamais arrivé.

Il avait survécu à chaque fois, y compris durant cette si sanglante et si meurtrière bataille de la Néra qui avait emporté tant de soldats et d’habitants de la capitale.

Pourquoi lui alors que tant d’autres étaient morts, blessés, mutilés et ne se relèveraient pas ?

Il n’en avait pas la moindre idée et cette question le hantait la nuit, l’empêchant de dormir, ça et la mort de son amant, cette souffrance qui lui rongeait le cœur chaque jour un peu plus.

Il errait dans la capitale et le Donjon rouge, l’âme en peine, parce que certes la guerre faisait toujours rage, ailleurs dans Westeros, mais le temps des combats n’avait pas encore repris à Port-Réal, ils devaient d’abord enterrer leurs morts, soigner leurs blessés, panser leurs blessures.

La première fois qu’il avait suivi Margaery à l’infirmerie, sa sœur voulant se rendre au chevet de ceux qui avaient bravement combattu, c’était plus par ennui et désœuvrement que par volonté, et il était tombé sur un blessé pas comme les autres qui avait attiré son attention.

Lancel Lannister, le cousin de la reine, blessé lors de la Néra et dont la plaie s’était infectée et qui, depuis restait alité, inconscient la plupart du temps.

Il n’avait pas compris pourquoi il s’était attaché à lui plutôt qu’à un autre, peut-être parce qu’il était si jeune lui-même, comme eux tous, parce que tout comme Renly, ses yeux étaient fermés presque en permanence, même si à la différence du cerf, c’était parce qu’il dormait et non parce qu’il était mort.

Contrairement au frère de Robert Baratheon, lui, il aurait une chance de se réveiller.

Quand il l’avait fait, il était encore faible, très affaibli, mais il était vivant et soudainement, peu à peu, alors qu’il l’aidait à reprendre des forces au fil des semaines qui suivirent, qu’il apprenait à mieux le connaître et à l’apprécier, Loras finit par se dire que vivre ne serait pas si insurmontable si le lion se trouvait à ses côtés.

Chapter Text

Arya Stark aurait menti si elle avait prétendu qu’elle n’avait pas peur.

Depuis déjà plusieurs jours, elle et Sansa avaient fui Port-Réal, seules, fuyant les Lannister, les gardes, les souvenirs de la mort de leur père, les images qu’elles n’arrivaient pas à effacer de leur esprit, les cauchemars qui les hantaient chaque nuit.

Et Arya n’en pouvait déjà plus.

Elle voulait s’écrouler, pleurer, hurler, que son père ou sa mère la serre dans ses bras et lui dise que tout allait bien se passer, mais elle ne pouvait pas, parce qu’elle devait continuer, survivre, rentrer chez elle avec sa grande sœur.

Retourner à la maison, malgré les obstacles, malgré le danger, malgré la guerre, elles qui avaient été des prisonnières de guerre avant de brusquement devenir des vagabondes, mais Arya n’était pas sûre de pouvoir tenir jusqu’au bout.

Il faisait froid, elle avait mal aux pieds, elle avait faim, elle n’était pas sûre de savoir où elles allaient ni même si c’était la bonne direction, aussi, elle finit par s’écrouler pour de bon, épuisée, en larmes.

Elle s’était toujours considérée comme une personne forte, à raison, mais elle avait oublié quelque chose.

Malgré toute sa détermination, elle restait encore une petite fille.

Sansa posa sa main sur son épaule et la regarda, le regard plus ferme que jamais.

Elle aussi avait peur, elle aussi elle n’en pouvait plus, elle aussi elle était effrayée et pourtant elle ne tremblait pas.

« Ça va aller Arya, lui assura-t-elle d’une voix qui ne flanchait pas. Je te le promets, ça va aller. Nous allons rentrer chez nous. »

C’était un mensonge, évidemment, parce qu’elle n’avait aucune idée de ce qui allait se passer.

Mais elle jouait si bien à ce jeu que Arya se surprit à la croire sans hésiter une seule seconde.

Alors elle se releva, comme si ce n’était rien, comme si elle n’avait pas mal.

Après tout, la route était longue jusqu’au Winterfell…

Chapter Text

Une vie sans guerre, sans rébellion, tranquille, paisible, voilà tout ce à quoi avait aspiré Eddard Stark lorsque lui et Robert faisaient tout pour détrôner le roi fou, venger la mort des leurs et rentrer chez eux sains et saufs.

Plus de souffrances, plus de sang, plus de désespoir, de nuits passées à attendre que tout cela s’arrête, de journées à craindre que la mort ne les frappe.

Maintenant, tout allait bien, il était chez lui, à Winterfell et près de Catelyn il avait le sentiment que tout irait bien, qu’il pourrait passer à autre chose, être heureux avec elle et avec leurs enfants, sans craindre l’avenir.

Le royaume était en paix, et le Nord aussi.

Que pouvait-il demander de plus ?

Chapter Text

Ce ne fut que lorsqu’elle put poser les pieds à bord du Vent Noir que Sansa Stark s’autorisa enfin à respirer.

Elle avait fini par croire que Yara ne viendrait jamais, que la pirate qui avait autrefois volé son cœur après l’avoir détroussée lorsqu’elle se trouvait dans le navire qui l’amenait à Port-Réal où se trouvait son fiancé, Joffrey Baratheon, reculerait face à la difficulté de la tâche.

Après tout, leur relation clandestine ne pouvait pas aboutir à quoi que ce soit, la rousse était une noble, Yara était une hors-la-loi, leurs deux mondes étaient bien trop différents pour pouvoir cohabiter paisiblement.

Pourtant, au gré des visites secrètes de Yara à la capitale, la louve avait fini par y croire, par penser qu’un jour, elles pourraient être heureuses ensemble, malgré ce mariage arrangé dont elle n’avait jamais voulu.

Et maintenant la femme qu’elle aimait était là, bien réel, elle avait tenu sa promesse, elle l’avait sauvée et Sansa se demanda comment elle avait pu douter d’elle un seul instant.

« Tu es là, murmura-t-elle avec émerveillement.

La guerrière lui sourit.

- Bien sûr que je suis là. Je n’allais tout de même pas manquer ça.

Elles s’embrassèrent et Yara la serra contre elle, pour s’assurer qu’elle allait bien, qu’elle était vraiment là, que ce n’était pas un rêve.

- Alors, demanda-t-elle à sa bien-aimée, où veux-tu aller maintenant ?

Sansa lui sourit avec espièglerie.

- Tu as dit que tu voulais me montrer le monde alors je te propose de choisir notre prochaine destination.

Yara lui sourit à son tour.

- Comme tu voudras. »

Sansa espérait que ses parents comprendraient un jour les raisons de sa fuite.

Peut-être qu’ils finiraient par y parvenir.

Chapter Text

Si je dois mourir, songea Sansa Stark, alors qu’il en soit ainsi.

Si c’était le prix à payer pour que le monstre responsable de la mort de son père périsse enfin et pour que son cauchemar cesse, elle était prête à le faire.

Qu’importe les conséquences.

Le Limier avait compris ce qu’elle comptait faire (évidemment, il était tout sauf idiot) et elle l’esquiva quand il tenta de l’agripper par le bras, il essayait de la protéger et elle lui en était reconnaissante pour ça mais ce n’était pas ce qui allait l’arrêter.

En admettant qu’elle réussisse, les gardes s’empareraient d’elle, et elle serait exécutée pour ça.

Et même si ça arrivait, quelle importance ?

Elle était prisonnière à Port-Réal, elle ne rentrerait jamais chez elle, ne reverrait ni sa mère, ni ses frères, ni sa sœur, sa vie était finie, terminée, une existence de terreur et de souffrance l’attendait désormais, et le responsable était là juste devant elle.

Comment aurait-elle ne pas au moins essayer de faire quelque chose ?

Il avait fait exécuter son père, il avait mis sa tête au bout d’une pique, la tête de sa Septa, il l’avait obligée à regarder, Arya avait disparu, une guerre allait éclater et tout était de sa faute.

Puisqu’elle ne pourrait pas avoir la justice, elle aurait au moins la vengeance, et ça n’arrêterait pas la guerre, mais au moins les Sept Couronnes auraient un autre roi, peut-être moins pire que l’actuel.

Quand elle le poussa, le blond hurla et chuta sans pouvoir se retenir à quoi que ce soit.

Elle et Sandor Clegane étaient seuls, ils étaient les seuls à savoir ce qu’il s’était passé et quand les gardes accoururent et découvrirent le corps sans vie de leur souverain, la louve s’attendait à ce que sa tête rejoigne bientôt celle de son père et de Septa Mordane.

Pourtant, à sa grande surprise, le Limier fit une chose à laquelle elle ne s’attendait nullement.

Il mentit.

Il prétendit que c’était un accident, qu’ils n’avaient pas eu le temps de réagir, que c’était arrivé trop vite, que Joffrey était tombé, parce qu’il était ivre après avoir célébré l’exécution d’Eddard Stark, et étrangement, ils le crurent.

Il n’avait aucune raison valable de mentir après tout.

Sansa fut tellement surprise d’apprendre qu’elle n’allait pas mourir qu’elle en resta muette, réalisant qu’elle s’était trompée.

Finalement, tout n’était pas complètement pourri à Port-Réal.

Chapter Text

C’était tellement cruel que cela donnait envie à Sansa de hurler.

Quand les dieux avaient choisi quelle personne serait son âme-sœur, ils avaient dû bien rire ce jour-là, rire de leur propre cruauté.

Parce que l’âme-sœur de Sansa Stark n’était nul autre que Joffrey Baratheon en personne.

Au début, la noble en avait été heureuse, évidemment, il était si beau, il était le prince du royaume des Sept Couronnes, il avait l’air si gentil, si charmant, il allait faire d’elle une reine, il semblait être tout ce dont elle avait toujours rêvé.

C’était bien là le maître mot.

Semblait.

Il n’avait pas mis bien longtemps avant de révéler son vrai visage, sa méchanceté, sa cruauté, elle était sa future épouse, certes, son âme-sœur, il n’avait donc pas le droit d’être violent avec elle, de la frapper.

Non, il ordonnait plutôt à ses gardes de le faire.

Comment l’univers pouvait-il lui faire ça, comment pouvait-on la lier à un monstre pareil et lui demander de l’aimer ?

Elle avait fait ce qu’elle devait faire pourtant, elle avait accompli son devoir, elle avait épousé l’homme qu’on lui avait destiné, en serrant les dents et en priant les sept pour qu’un miracle la débarrasse de lui.

Persuadée que jamais elle ne connaîtrait l’amour.

Les dieux lui avaient donné tort, une fois de plus.

Ils semblaient beaucoup aimer faire ça.

§§§§

Lady Yara Greyjoy était différente de toutes les nobles qu’elle avait jamais connues.

Si différente d’elle en vérité, son opposée, si semblable à Arya, que jamais Sansa n’aurait cru qu’elles pourraient se rapprocher d’une quelconque façon.

Et encore moins qu’elle finirait par en tomber amoureuse, mais la jeune femme était une guerrière, elle n’avait peur de rien, elle était la seule à la cour à prendre sa défense, à l’épauler, elle passait du temps avec elle quand Joffrey était dans les parages, n’hésitait pas à venir prendre une tasse de thé avec elle quand elle pensait que la Stark avait besoin de parler à quelqu’un.

Elle seule parlait avec sérieux du jour où elle tuerait le blond pour la sauver des tourments qu’il lui infligeait et elle avait envie d’y croire quand c’était elle qui le disait, c’était pour ça qu’elle l’aimait, pour ça et tant d’autres choses.

Pourquoi fallait-il que ce ne soit pas elle son âme-sœur ?

Chapter Text

Les yeux de Sansa Stark étaient hantés et Tyrion n’arrivait même pas à s’en étonner.

Après tout ce qu’elle avait vécu à Port-Réal, tout ce qu’elle avait enduré par la faute de Joffrey, de Cersei, tout ce qu’on lui avait pris, tout ce qu’elle avait perdu, ce mariage dont elle n’avait jamais voulu, son père exécuté, sa sœur dont le sort restait inconnu, ses petits frères assassinés à Winterfell, sa mère et son autre frère trahis et tués lors des Noces Pourpres…

Même des semaines après leur départ de la capitale, leur fuite pour Essos, elle semblait toujours aussi effrayée et perdue que lorsqu’elle était encore la prisonnière des Lannister.

Quand Joffrey s’était écroulé, mort et qu’une flopée de regards accusateurs s’étaient posés sur lui, il avait fui sans se retourner et sans réfléchir, il avait emmené son épouse avec lui (dès qu’il le pourrait il mettrait fin à ce mariage qui n’avait jamais eu le moindre sens) et ils avaient couru le plus vite possible, le plus loin possible.

Varys avait grimacé en réalisant qu’ils étaient deux mais dans l’ambiance de chaos et de confusion qui régnait, il avait réussi à les faire quitter Port-Réal puis Westeros.

Après tout, avaient-ils réellement quelque part où aller ?

Tyrion allait être accusé du meurtre de Joffrey, sans doute que Sansa le serait elle aussi et le peu de famille qu’il restait à la louve était trop loin et probablement trop préoccupée par ses propres problèmes pour pouvoir lui venir en aide.

Et l’ancien maître des chuchoteurs avait parlé d’une dragonne aux cheveux d’argent qui voulait conquérir le trône de fer et rendre le monde meilleur, alors le nain s’était dit que, peut-être, lui et la Stark pouvaient apporter leur contribution.

§§§§

Tyrion Lannister ne se fiait pas à Daenerys Targaryen.

En vérité, il n’arrivait plus vraiment à se fier à qui que ce soit, encore moins aux aspirants dirigeants, il en savait bien trop sur les rois, les reines et les tyrans pour avoir vraiment envie de croire que qui que ce soit puisse réellement avoir la volonté de bien faire et y parvenir.

Peut-être était-elle comme les autres, peut-être pas, peut-être était-elle meilleure, peut-être était-elle pire…

Seul le temps le lui dirait, supposait-il.

§§§§

La première fois que le lion vit son ancienne épouse véritablement sourire, celle-ci parlait avec Daenerys.

Il ne savait pas de quoi elles discutaient au juste, elles étaient trop loin pour qu’il puisse les entendre, mais les yeux de la rousse brillaient d’une flamme qui semblait autrefois s’être éteinte pour toujours, elle tenait dans ses mains des fleurs que la reine de Meereen lui avait probablement offertes, paraissant plus vivante que jamais.

Et surtout, elle regardait son interlocutrice comme si elle était la plus belle chose qu’elle avait jamais contemplée de sa vie.

Puis la fille du roi fou prit sa main dans la sienne, même de là où il était l’ancienne main du roi put voir que la fille d’Eddard Stark était en train de rougir, et il s’éloigna d’elles, un sourire amusé sur les lèvres.

Il ne savait pas exactement comment les choses allaient évoluer entre elles, mais du moment que Daenerys ne brisait pas le cœur de Sansa, il espérait sincèrement qu’elle la rendrait heureuse.