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Wei WuXian
Comenzó como un día normal para Wei WuXian, despertado bruscamente por una ciudad que lo odiaba todo. El moho que se arrastraba por el techo de la buhardilla que servía de alojamiento se había arrastrado medio centímetro más desde que lo marcó en un arrebato de ociosa curiosidad.
«Esta ciudad no es más que moho y podredumbre», pensó. Lo sentía en los huesos, en los pulmones. En señal de burla, sus pulmones traidores eligieron ese momento para iniciar un prolongado ataque de tos.
Todavía con tos y ganas de vomitar, se arrastró desde la cama hasta el lavabo y el paño de baño disfrazado como su ducha. El agua helada salpicó el lavamanos de un amarillo repugnante mientras Wei WuXian escupía una flema sanguinolenta. Una complicación más en una serie interminable de errores y consecuencias del cultivo demoníaco.
Finalmente, el agua fluyó limpia. Se desnudó, temblando por las ráfagas que se colaban por todas las grietas de sus paredes –de las cuales había muchas– y se lavó lo mejor que pudo.
Su antigua laptop silbó al encenderse sobre la mesa que también funcionaba como cocina, con chirridos disonantes que competían con una pequeña tetera sobre la estufa de gas portátil. No sabía cocinar, pero podía hacer café, fideos instantáneos y sopa envasada. Algunas semanas, eso era todo lo que podía permitirse. Esta semana era una de ellas.
La leche para el café requería dinero y un refrigerador. No tenía ni lo uno ni lo otro, así que se lo tomaba negro y amargo; el instantáneo más barato que encontraba.
Nada era fácil en los Túmulos Funerarios. Ese no era el nombre que figuraba en los mapas del distrito, pero era el verdadero. Los lugareños lo pronunciaban con un orgullo feroz que encubría o bien una vergüenza profundamente arraigada, o bien una inoculación generacional contra ella. Wei WuXian tampoco usaba ya su verdadero nombre.
Una vez que la vida te arrastraba a los Túmulos Funerarios, no había nada que pudiera sacarte de ahí. Wei WuXian no había sido arrastrado, sino forzado a entrar a este infierno. Iba a escapar aunque le costara la vida. Si tan sólo pudiera reunir la energía necesaria para trazar un plan. De lo contrario, su vida podría ser el precio que tuviera que pagar.
Sobre sus huesos temblorosos, arrastró una camisa deshilada y una bufanda andrajosa que había recogido de los montones de desechos de las tiendas de segunda mano al amparo de la oscuridad del crepúsculo. Probablemente tendría que volver a hacer una inspección pronto, ya que su ropa de verano también estaba en mal estado. La chaqueta era al menos respetable por fuera, aunque el forro estaba rasgado en varios lugares y las costuras de los bolsillos estaban rotas. Conservaba unos jeans negros de antes de caer en desgracia, afortunadamente todavía en buen estado. Una cartera vacía, metida en un bolsillo trasero, completaba el atuendo.
Ni siquiera tenía teléfono, ¿Qué sentido tenía si no podía pagar un plan? No tenía a nadie a quien llamar; todos sus seres queridos lo daban por muerto o se encargaban de enterrarlo. Era mejor que siguiera así.
Robó un periódico del departamento 23. Habían desaparecido de la noche a la mañana hace un mes y aún no habían redirigido su suscripción, suponiendo que estuvieran vivos para hacerlo. Ya no le importaba sacar provecho del descuido ajeno. Ojeó ansioso la sección de empleo. Había trabajos de ayudante de cocina a los que podía postularse, un trabajo de repartidor por el que preguntaría en caso de que también proporcionaran la bicicleta. Oportunidades patéticas teniendo en cuenta de dónde venía, pero ése era el destino de los caídos. Por supuesto, no estaban convenientemente situados cerca unos de otros. Tendría que caminar mucho y saltar de metro en metro, con la esperanza de que no lo atraparan, ni la policía ni los cultivadores. Si tuviera que elegir, elegiría a la policía. Al menos sólo lo perseguirían por los delitos realmente cometidos.
El aire arrastraba dedos helados por el espacio que había entre su cintura y su camisa. Podía ser primavera en el calendario, pero apenas podía pasar en la realidad. El tráfico y la industria habían tejido una capa de smog tan densa que el sol luchaba por atravesarla. La poca luz y el poco calor que lograban atravesarla eran débiles e insípidos. A menudo, la ciudad parecía tan fría como el invierno en lo que debería ser pleno verano. Una forma más de ofender personalmente a Wei WuXian, que prosperaba con el calor. Echaba de menos los lagos soleados de Lotus Pier, lo bastante lejos de la ciudad como para librarse de la siempre presente suciedad suspendida en el aire.
Tuvo suerte en su primer salto a la estación de Chong Mai; se agachó para pasar a través de las barreras entre un par de altos hombres de negocios con trajes en mal estado y maletines gastados, hablando prepotentemente por teléfono.
Un chico se acercó a Du Mai, claramente intentando no meterse en lo que no le importaba, encorvado en la esquina de Wei WuXian con su mochila y su música. Wei WuXian simpatizó. El tren se sentía sofocante, con aromas matutinos abrumadores; el perfume le hacía cosquillas en los senos nasales con una docena de aromas empalagosos, la resina excesivamente especiada de la colonia se le pegaba a la lengua. El residuo ceniciento de los cigarrillos le ahogaba el aire que le quedaba hasta que sintió que se asfixiaba.
El trabajo de ayudante de cocina significaba bajarse en la estación de Dai Mai y caminar seis cuadras hasta Qishan, pasando por el instituto. Wei WuXian caminaba lentamente detrás del chico, con la cara escondida entre su bufanda, un pobre disfraz en el mejor de los casos. Éste tenía un núcleo dorado que era una chispa brillante entre los tenues pasillos. La estación de Dai Mai había cambiado con respecto a su época en la escuela. Era más opresiva de lo que recordaba, impregnada de olor a cigarrillo y a cubos de basura en mal estado.
Los recuerdos de su yo anterior se burlaban de él con la voz medio recordada de su hermano. El aire frío de la ciudad era una bofetada en la cara. Perdido en los gritos de su pasado y en el brillo del núcleo dorado del chico, no había notado el dolor en las rodillas que solía acompañar a las escaleras desde el subterráneo. Incluso ahora, sentía que sus manos se aferraban al agua que una vez le hubiera pasado su hermano. Su melancolía aumentó cuando no encontró nada más que aire vacío.
La impenetrabilidad de las puertas y ventanas pintadas de azul le parecía un ataque directo. En cuántas de ellas había tías al acecho, sentadas con su té recién hecho, mirando pasar a los peatones, chismorreando sobre aquella dama de la falda roja; qué escandalosamente brillante, ¿acaso intentaba causar disturbios en el trabajo; aquel hombre de la bufanda apolillada, acaso no tenía orgullo? ¿Acaso había sido aplastado como ese Wei WuXian, te enteraste de su caída? Cuántas veces se había cruzado con Mada... No. Hoy ya había pasado demasiado tiempo dentro de recuerdos dolorosos.
Empezó a llover, una ventisca aceitosa que se colaba por los cuellos de las camisas y se filtraba por las suelas gastadas de las botas. Sus segundos mejores calcetines se empaparon en cuestión de minutos. Trató de abrirse paso bajo los paraguas abiertos, con un éxito insignificante. Una ciudad como ésta nunca dejaría triunfar a Wei WuXian, demasiado celosa del éxito como para permitir que alguien escapara a sus garras. Si retrocedía hacia la decadencia y la podredumbre, también lo harían todos los que allí residían. Le chuparía la vida y lo escupiría por el otro lado; era a la vez más de lo que merecía y menos de lo que se había ganado. Aún no estaba tan lejos de los Túmulos Funerarios como para que sus siempre presentes tentáculos no pudieran succionarlo de nuevo sin previo aviso. Tal vez otros individuos más fuertes pudieran labrarse un pedazo de felicidad entre las sombras, pero Wei WuXian ya estaba más allá de la felicidad. Sólo anhelaba la paz.
Estaba tan metido en su propia cabeza, dentro de la ilusión de seguridad que le proporcionaba la ciudad de Caiyi, que casi no vio al pistolero. Tuvo un momento perfecto en el que estaba preparado para encontrar su final cuando se dio cuenta de que la boquilla apuntaba al chico.
No era un maldito héroe, pero ningún chico merecía que le dispararan. Gritó algo que incluía la palabra —¡Agáchate!— y se apresuró a trazar un hechizo de protección delante del chico, antes de hacerlos rodar a ambos a un lado de la acera, entre los confundidos espectadores que unánimemente decidieron que aquello no era asunto suyo y se limitaron a fluir a su alrededor como un río indiferente de pies.
Indignado, el simple hecho de involucrar a un chico en una tontería deshonesta avivaba una furia siempre latente, arrastró al chico detrás de un muro desmoronado, reprendiéndolo mentalmente por la patética protección que le proporcionaba. ¿Qué le había pasado a esta ciudad para que ya nadie la mantuviera?
—Quédate ahí—, siseó, antes de salir tras el pistolero que intentaba torpemente emprender la huida. Se adentraron por callejones, en dirección a los Túmulos Funerarios.
Probablemente debería haber dedicado un momento a reflexionar sobre esa elección vital, se dio cuenta, cuando el pistolero se giró y le disparó en el hombro. Se desplomó como una roca, el dolor desconocido lo hizo tambalearse. Trató de amortiguar la caída con la energía resentida que extrajo del pavimento y las grietas de la pared. Tantos fantasmas miserables...
Se levantó tambaleándose y siguió adelante con torpeza, mientras la sangre se derramaba por el pavimento.